Redécouvrir la joie d'écrire : six leçons pour une habitude de toute une vie

Editeur, desiringGod.org

Il était une fois, vous aimiez écrire. Peut-être que lorsque vous étiez enfant, vous passiez des heures dans votre chambre à griffonner des histoires imaginatives. Ou peut-être avez-vous appris la poésie au lycée. Ou peut-être que pendant vos études universitaires, vous vous êtes réfugié dans un journal privé, vos prières et vos espoirs épanouis trouvant leur maison sur papier.

Mais quelque part en chemin, la joie s’est estompée. Peut-être êtes-vous étudiant de premier cycle et, même si l'université semblait promettre un paradis pour les écrivains, les essais académiques vous ont laissé le sentiment d'être exilé quelque part à l'Est. Ou peut-être que la joie est partie par une autre porte. Quoi qu’il en soit, vous avez perdu une partie de votre plaisir avec le stylet et le clavier – et vous avez hâte de le retrouver. Que vous écriviez pour un public (lettres, articles, sermons) ou simplement pour vous-même (articles de journal, poèmes, prières), vous avez envie de dire une fois de plus, avec une joie semblable à celle d'Eric Liddell : « Dieu m'a fait écrire - et quand j'ai écrire, je ressens son plaisir.

Alors, lorsque votre plaisir s’est estompé et que vos doigts semblent avoir perdu leur habileté, comment retrouver le plaisir d’écrire ? Ayant redécouvert une telle joie à plusieurs reprises, je propose six suggestions.

« Il y a un temps pour tout », nous dit le Prédicateur (Ecclésiaste 3 : 1). Et tout cela inclut les rythmes de la vie d'écrivain. Nous souhaiterions peut-être que l'écriture soit comme San Diego, ensoleillée et années 70 toute l'année - mais l'écriture ressemble bien plus à ma maison du Minnesota, avec ses étés brillants et ses hivers stériles.

Si vous écrivez régulièrement et longtemps, vous découvrirez probablement que les saisons font partie intégrante de la vie d'écrivain. Contrairement à notre Seigneur, qui « est le même hier, aujourd’hui et éternellement » (Hébreux 13 :8), nous qui écrivons sommes des créatures inconstantes et changeantes. Nous traversons les saisons.

Dans certaines saisons, les mots viennent vite et joyeusement ; vos doigts ne peuvent pas suivre vos pensées en cascade. Chaque jour, voire parfois toutes les heures, des idées vous viennent à l'esprit qui vous donnent envie de vous asseoir et de vous perdre sur papier. Mais dans d’autres saisons, vous regardez désespérément un écran de traitement de texte vide, ce petit curseur odieux clignotant en échec sur votre visage. Ou vous finissez d'écrire quelque chose, vous le relisez et vous vous demandez comment une idée aussi grandiose peut porter des mots aussi en lambeaux.

Acquérir une expérience approfondie de l’écriture est utile à cet égard. Je suis encore un peu jeune dans mon écriture, mais j'appuie sur les touches depuis assez longtemps pour ne pas me décourager autant lorsque je traverse un hiver d'écriture. Le froid soufflait jusque dans mes os d'auteur. Lorsque l'écriture est passée d'une joie à un combat, lorsque j'ai eu l'impression de devoir me battre pour chaque mot, je me suis demandé si c'était simplement ma nouvelle réalité. Autant raccrocher mon clavier et trouver une meilleure utilisation de mon temps.

Mais à maintes reprises, la saison a passé. Les branches d'hiver ont repoussé. Et maintenant, lorsque les saisons froides arrivent, j’apprends à les traiter comme un mois de janvier du Midwest : non pas comme une raison d’abandonner, mais comme une épreuve à endurer avec espoir.

Les saisons d’écriture, cependant, sont, sur un point, très différentes des saisons normales. Alors qu'un hiver normal peut passer si seulement on attend assez longtemps, un hiver d'écriture nécessite généralement quelque chose de plus : non seulement que nous attendions, mais que nous continuions à écrire pendant que nous attendons. Ce qui nous amène à notre deuxième leçon.

Passons maintenant de l'image des saisons à l'agriculture. CS Lewis, dans ses Réflexions sur les Psaumes, aborde le scénario familier de la vie chrétienne lorsque vous arrivez à l'heure de la lecture de la Bible, de la prière ou du culte du dimanche et que vous trouvez plus de devoir que de plaisir dans votre cœur. Nous pouvons être tentés dans de tels moments d'abandonner complètement notre devoir en attendant un esprit plus volontaire, mais Lewis diffère : « Lorsque nous accomplissons nos « devoirs religieux », écrit-il, « nous sommes comme des gens qui creusent des canaux dans une terre sans eau. , afin que lorsque l'eau arrivera enfin, elle les trouvera prêtes » (97).

Lorsque, par la foi, vous lisez, priez ou vous rassemblez avec le peuple de Dieu, même lorsque vous rencontrez une grande résistance intérieure, vous êtes comme un agriculteur creusant des canaux et attendant de l'eau. Vous ne pouvez pas faire venir l’eau, mais vous pouvez creuser, prier et vous attendre à Dieu (Galates 6 : 9). Et une dynamique similaire s’applique à la vie de l’écrivain.