« The Mike File » détaille la découverte d'un membre de la famille perdu en institution

Il y a des décennies, les personnes diagnostiquées avec une maladie mentale étaient souvent institutionnalisées. Lorsqu'ils étaient enfermés, ils étaient souvent pratiquement oubliés par les membres de leur famille.

Même si les institutions les plus cruelles qui prodiguaient les premiers traitements de santé mentale ont été fermées depuis longtemps, les gens exigent encore aujourd’hui de regarder en arrière, refusant de laisser disparaître les souvenirs qu’ils ont de leurs proches placés en institution.

Stephen Trimble fait partie de ces personnes. Il a grandi avec un frère aîné nommé Mike Trimble. Dès son plus jeune âge, Mike a eu des difficultés à apprendre les matières scolaires. Lorsqu'il a eu 14 ans, Stephen dit que Mike était devenu rongé par la rage et se disputait souvent avec leurs parents, Don et Isabelle Trimble. À ce moment-là, leurs parents ont emmené Mike dans un hôpital psychiatrique à Denver, et Mike a été interné à l'hôpital d'État du Colorado. Stephen dit qu'ils ne savaient pas quoi faire d'autre, car c'était l'avis médical dominant à l'époque.

Stephen Trimble (à droite) à 10 ans avec sa mère Isabelle (au centre), 39 ans, et son frère Mike (à gauche), 18 ans, en 1960. (Avec l'aimable autorisation de Stephen Trimble)

« Il n’y avait pratiquement aucune psychologie de l’enfant. Il n’y avait pas de thérapie familiale », dit Stephen. "Mes parents avaient vraiment si peu de choix."

Le personnel de l'hôpital a conseillé à Stephen et à ses parents de ne pas rendre visite à Mike car cela ne ferait que le déstabiliser davantage. Lorsque Mike avait la vingtaine, il a quitté l'établissement et a déménagé dans des foyers de groupe qui n'offraient pas beaucoup de soutien en matière de santé mentale. Après avoir quitté leur foyer à l'âge de 14 ans, Mike n'a plus jamais vécu avec Stephen et ses parents.

"Il était beaucoup trop en colère, beaucoup trop en colère, amer et triste d'avoir été banni pendant toutes ces années", dit Stephen. "Ma mère, bien sûr, s'est sentie coupable toute sa vie à cause de ce bannissement."

En 1976, le Denver Post arriva au domicile familial avec une nouvelle dévastatrice : Mike était décédé.

Des décennies plus tard, Stephen Trimble a découvert des dossiers documentant la vie de Mike avant et pendant son placement en institution. Après avoir passé au peigne fin les documents et les avoir traités, Stephen a écrit « The Mike File : A Story of Grief and Hope » comme un moyen de commémorer son frère et de préserver son histoire.

«Quand je parle de Mike, je peux presque le sentir ici avec moi», dit Stephen. "Il devient une présence physique plutôt qu'un simple diagnostic."

Par Stephen Trimble

J'ai six ans. Je me glisse entre les poteaux en bois du garage, me mettant en boule, les mains sur les oreilles. Des jets de chevrotines de mots colériques volent vers moi à travers la fenêtre ouverte de la cuisine. La chaleur estivale remplit le garage. Je regarde les taches d'huile sur le sol en béton et surveille les particules de poussière qui flottent depuis des coins sans lumière à travers des rayons solaires dorés. Je m'enfonce plus profondément dans le coin, impatient de disparaître. N'importe quoi pour détourner l'attention des missiles entrants remplis de mots angoissés.

Dans la cuisine de notre petite maison de la banlieue de Denver, mon frère adolescent, Mike, domine notre mère, Isabelle, ses bras autour d'elle. Il la met en cage contre le mur. Mike est grand, mesurant près de six pieds à 14 ans. Il crie après notre mère.

Tu aimes Stevie plus que moi.

Vous m'avez mis à l'école avec des attardés. Tout le monde me crie dessus. Tout le monde me dit que je suis foiré

en haut. Trop de problèmes. Stupide. Malade.

Il dirige sa rage particulièrement contre mon père, Don, qui est le beau-père de Mike, car Mike est

Le fils d'Isabelle issu de son bref désastre d'un premier mariage.

Je t'entends parler avec ton beau-père. Je t'entends. Vous voulez me renvoyer.

Tu me détestes. Je te déteste.

Maman fait de son mieux pour parler calmement, pour le rabaisser.

Je me cache dans le garage. En effet, je me cache de l'histoire de Mike depuis très longtemps.

Je ne peux récupérer que quelques instants de mes premières années avec mon frère. Je me souviens

Le rire et le sourire idiot de Mike avant que son cerveau brisé ne l'emporte, son visage

un enthousiasme – un vertige avec un côté, un peu trop féroce, un peu insocialisé, un peu maniaque. Cet après-midi d’été intimidant dans notre maison de Denver en 1957 a éclipsé tous les autres souvenirs joyeux.